Mélia, ou comment la mort devient la vie à travers ses yeux
Elle a 4 ans. Nous sommes en vacances en Corse. Nous visitons un petit village en -a ou en -o, et pénétrons dans une petite église. Dans un recoin du monument, un gisant, un corps embaumé. Mélia s’approche, elle est subjuguée par ce corps au visage cireux. Moi, ça me rappelle juste une journée interminable avec le cathé pour aller voir le curé d’Ars, dans le même état que ce cadavre devant moi. Mais elle, elle reste ébahie devant ce cercueil transparent. Elle a 9 ans. Ce matin, elle part en vacances avec sa sœur, et ses grands-parents, direction la mer. Sur le trajet, son papi se sent mal. Sa Mamie prend le volant. Papi ne va pas mieux, ils s’arrêtent sur cette aire au bord de la nationale. Puis Mélia voit les pompiers, voit le massage cardiaque, voit l’hélicoptère, et voit le sac plastique au sol avec le corps de son Papi chéri. Le lendemain, le corps de mon papa a été rapatrié à la chambre funéraire locale. Il a été préparé. Mélia veut venir avec moi. Je suis embêtée, jamais je ...